Vieja prostituta

Había tenido que emigrar a los 17 años. Soñaba ser actriz, como todas. Necesitaba encontrar algo más, algo más que un trabajo en una fábrica de mala muerte de seis de la mañana a seis de la tarde. Si… quizá ese trabajo le permitía pagar una buena habitación, vivir cómodamente y salir los domingos al cine y a tomar un helado.
Pero necesitaba algo más.

Así que se puso manos a la obra. Hizo su maleta y un día se marchó. Se instaló en una ciudad del sur, donde hace frío en invierno y calor moderado en verano. La ciudad tenía la herencia de haber sido una gran ciudad, importante, de hecho su puerto de mar creo que aún sigue siendo importante. Las casas eran desordenadas, los colores arbitrarios y las calles algo desquiciadas.

Buscaba. No encontraba. Buscaba. No encontraba. Y un día que no buscaba, apareció. Encontró caricias y palabras. Y eso le bastó. Con que poco se conformó. Era mucho para ella. No se lo podía creer. Y no pidió más; ni explicaciones, ni más palabras, ni más caricias. Así pasó días, alimentando el amor.

Hasta que un día se dio cuenta que se había convertido en prostituta. La vieja prostituta polaca, a la que todos los hombres respetaban. Ya ni siquiera cobraba. Algunos aun la buscaban, contaban sus penas, mostraban sus heridas… y ellas les cantaba sin parar.
Al oído, que es como más cura.

Y ahí quedó. Sin pedir nada a cambio.
Sin recibir nada a cambio.

Cuando murió, llovía a mares;
Olía a tempestades.
Sus cenizas se mezclaron con el barro.

Y ahí quedó.
Sola. Como habia vivido.